Era uma data, em Setembro

O homem está quieto, no fim de Setembro.

Os seus passos de neblina vão direitos ao amor.

Rodeiam-no. Tem febre, os olhos estão vagos.

É fim de tarde, retira-se.

Pode tocar uma guitarra inteira ou trabalhar a luz.

No dia anterior à aves

os animais voltavam a cabeça - era uma data, ruminavam.

Eu depositara no rio os peixes

com lentidão.

Aguardava ainda o princípio das estrelas.

O lugar da solidão sobre as frases interiores.

Mas os peixes inquietos absorviam o cor-de-rosa,

já todo o poente se inclinava.

Na árvore as guitarras revolviam-se

com harpejos imprescindíveis.

Toda a música resultava do calor suficiente.

Toca-se o amor com a chegada da pureza.

António Neves, A Construção do Rosto